Poema 38. Brújula rota

Brújula rota

Donde las guirnaldas de flores no crecen en los árboles.

Cerca del país más pequeño del mundo.

Dentro del río congelado.

Bajo el árbol que no da sombra.

De la fuente sin agua.

De los zapatos vagos que no caminan.

Lejos del corazón.

Cerca de tu alma.

Dentro de tus manos.

Al fondo de tu mirada.

Nunca sé si me quieres.

Océanos, piedras, ramas.

Hojas, néctar, colores y sábanas.

Fuego, frío, tempestad, remolino. 

Abraza esta la noche el sueño profundo 
de mis pestañas oscuras.

Cubre mis ojos en beso.

Hojas muertas a los pies del árbol
observan rachas de viento que arrancan mis pensamientos.

Cerca del agua se ahoga mi barca y

arriba en el cielo mis nubes se llevan
las lluvias de tu pelo

¿Sabrán los pájaros donde anida la alegría?

¿Sabré yo dónde guardo el harina, la sal, las semillas? 

¿Dónde está la esperanza verde del mar en la orilla?

Siguen sentadas las flores

y lanzan escupitajos de polen

a las abejas